Було завжди дивно, як насувається ця печаль, ця підготовка до проводів літа. Дні коротшали, картопля була викопана і відправлена в погріб, курчата, - ті що жили в ящичку в літній кухні, коли я їх вперше побачила, - вже ходили разом з дорослими курми і недоладно кукурікали.
Баба Марія ставала все зажуренішою і щовечора, сидячи на лавці під хатою з кирпатою кішкою Мурашкою в пелені, все голосніше зітхала. Все довше мовчала.
***********
Вони щоразу різні, але їх завжди впізнаєш. Цього разу провісниця осені стояла на перехресті Янгу і Фронту, в високих ковбойських чоботах і теплому кардіґані, поправляла довге золоте волосся, палила сигарету, дивилася прямо поперед себе.
Світлофор дав зелену дорогу, і всі легко одягнені перехожі кинулися бігти по своїх серпневих справах. А вона залишилася стояти. Впевнена у своїй вчасності. Байдужа до моїх мрій про літо.
Автор: Марина Сомпура
Hancock Woodlands Park, Mississauga
